Crônicas de laboratório: para curtição!!!

Crônica dessarumada em quase conto

Dedicação à arte de Dessarumada: Juciara Ananias

                A crônica de hoje não é de hoje. Pede mais. Muito mais que um pobre escritor pode dar. A vida dar. Nossos encontros. Não são encontros. Não sabemos nomear. Nem quando apontamos as palavras com os dedos. Feito crianças quando pergunta sobre o novo. Só sei que temos epifanias.  Pequenas? Não sei. Muita coisa não sei. Mas sei que não sei. Nossos ônibus são presentes, nosso delírio é delírio mesmo e não perdemos tempo. Afinal, tempo se ganha ou perde? Nos voltamos para os  mistérios da alma. Sem saber que se tomamos café ou vodka. Nosso encontro, insisto, não é encontro. É outra coisa que não sabemos nomear. Tristeza não tem fim, felicidade sim. Cantamos O poetinha do amor Vinicius de Moraes em os Inconsoláveis:  Desesperados vamos pelos caminhos desertos/ Sem lágrimas nos olhos / Desesperados buscamos constelações no céu enorme /E em tudo, a escuridão. /Quem nos levará à claridade/Quem nos arrancará da visão a treva imóvel /E falará da aurora prometida? /Procuramos em vão na multidão que segue/ Um olhar que encoraje nosso olhar /Mas todos procuramos olhos esperançosos /E ninguém os encontra.

                Chegará como um pássaro, que não foi chamado, e pousará sobre nós como uma leveza sobre a leveza. Que já não era mais leveza, era uma coisa qualquer de ser belo, feio e leve.

                Celebramos o que decidimos celebrar. As coisas nelas mesmas. Saber que se existe é. Desse rumo saia dessarumada com belezas infindáveis. Mesmo dessarumada é amada. Mais pela dessarumação do que por qualquer outra coisa. Ela embarca no que sentia e visitava países, becos e zonas da psique dantes não navegados. Quer dess'almada, quer dessa(Ru)mada. Rua porta de casa. Ser bela significa ser dessarumada. Quero me dessarumar. Ver o mar. AR: Recolhes tua alma. Como esta crônica é invólucro de nosso âmago amargo e dulcíssimo. Recolhes por que colhe. E explodes em sóis que nem os universos conhecem. Você se ouve? Quando você abril? Quando inverno em meio ao verão e quando verão em meio ao nada. Como nos fazemos alguma coisa? “Silêncio, por favor, enquanto escuto a dor do peito”! Que dor que nada, tudo é dor mesmo.

                ReVolto ao livro que não sai de mim. Não de mim, Não de mim. Assim. Esse fato é superpungente, encantado, estorvo e eclosão. Escorregar entre os dedos um livro. Assombro. Impertinência. Incompletude. E Estopim.  Quanto mais curto, mais cabe. Como fazer com que as coisas não ofusquem as coisas. O impossível convence o possível. É com as palavras que a gente diz o que não quer dizer. Ou não. Livros de papel e tinta e até virtual, mas aqui abrimos os livros humanos. Pensamento abstrato. Esquemas? Se só me restou rascunhos. A crônica como um embrulho. No estômago cintilantes de estrelas. Dedicado à arte de se dessarumar, das indestradas incoerências, insubmissões. Mas, vem cá, além de tua aparência o que tem mais para oferecer? Nem adianta procurar no dicionário e caça é pelo eu mesmo. Zero grau de Libra com ascendência em Áries. Não acreditamos em sumários astrológicos, por que não queremos. Querer é fatal. Em vista disso e sem vista. O desamparo...

                Drummond vestido Rasgado em o “Caso do vestido”: Nossa mãe, o que é aquele/ vestido, naquele prego?/Minhas filhas, é o vestido/de uma dona que passou/... Sem versos e sem vida. Com versos e reversos da vida.? Abre diálogo!

- Anja, sabes de uma coisa? Me refaço leitor por você!

                Um diálogo de não sei. Mas nos entendemos profundamente. “Não se preocupe em entender. Viver ultrapassa todo entendimento”. Pelas palavras aladas de mãe Clarice. Dançamos nas palavras, com'elas. Mas não nos entendemos?

                Opa! Escute. Agora ouço uma música: Tanta farpa/ tanta mentira/ TANTA FALTA DO QUE DIZER ... e quanto rastros de compreensão eu deixei. É um estado de espírito o elogio ao desapego, à descontrução as des-indelicadezas, des-inconvênias e des-algo: dessarumAção é ficar quieto em sublime e vago silêncio obtuso, vertiginosamente. Ora sim, ora não, hora ouvis escutar estrelas.

                Seu convite é ser dessarumar, para alguns seja se arrumar o avesso do avesso do avesso. Não digo o quero, mas quero o digo. Não, não quero mais. Isso para mim é demais. Seja sendo. Hão de. Ter resiliências e adversidades: revezes em vitórias. Em amizade, se abrem livros e fracasso de letras. Mas devOro Manoel de Barros em Ruína:

Um monge descabelado me disse no caminho: “Eu/ queria construir uma ruína. Embora eu saiba que ruína/ é uma desconstrução. Minha idéia era de fazer/ alguma coisa ao jeito de tapera. Alguma coisa quer servisse/ para abrigar o abandono, como as taperas abrigam./ Porque o abandono pode não ser apenas de um/ homem debaixo da ponte, mas pode ser também de/ um gato no beco ou de uma criança presa num cubículo./ O abandono pode ser também de uma expressão/ que tenha entrado para o arcaico ou mesmo de uma/ palavra. Uma palavra que esteja sem ninguém dentro./ (O olho do monge estava perto de ser canto.)/ Continuou: digamos a palavra AMOR. A palavra amor/ está quase vazia. Não tem gente dentro dela. Queria/ construir uma ruína para a palavra amor. Talvez ela/ renascesse das ruínas, como o lírio pode nascer de um/ monturo.” E o monge se calou descabelado.

                O que se guarda e se esquece e torna-se  a vir a ser em secreto, uma força, de quase belo revela-se no que não foi dito, pois “o essencial é invisível aos olhos”. A minha traga sua dor. Tu se escondes em caracóis e dança girando para revelar uma beleza assustadora à humanidade. Para além do bem e do mal. En la noche oscura de San Juan de La Cruz, estamos perdidos na noite em uma estrofe:  

¡Oh noche, que guiaste;

oh noche, amable más que la alborada:

oh noche, que juntaste

amado con amada,

amada en el Amado transformada!

E assim me tornei seu amante literário em abysmos: